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Você e eu, sua biblioteca pessoal, frio e café.
Vai de "A menina que roubava livros",
Vou de velho safado, Charles Bukowiski.
Sei que perdeu as contas de quantas vezes leu,
E de novo as lágrimas invadem seu rosto róseo.
Sem medo com os olhos inchados pede abrigo,
desconcerta meu equilíbrio.
Abro os braços, se aproxima, ali na sua cama.
No meu peito encontra o abrigo necessário.
Desisto de tentar voltar a ler, você continua.
Se acomoda, e a cada página mais lágrimas.
A cada lágrima, meu abraço aperta.
Seu óculos sempre embaça e me pede pra limpar.
Limpo, seu olhar me seca e me beija no rosto.
Termino, volta ao livro e de novo se ajeita.
Se encaixa suavemente, coloca o cabelo pra frente
deixando o pescoço à mostra, à tentação.
Quase vejo seu sorriso malicioso, seu olhar de ninfa.
Sua mão muda a página, puxa o cobertor que tem seu cheiro.
Eu o ajeito, e sua mão vem passear na minha coxa.
Me atiça, provoca silenciosamente e não resisto.
Beijo a nuca, o pescoço, o ombro, o rosto.
Provoco na orelha, com as mãos por cima do moletom.
Aperta com as unhas, consentindo a invasão.
A indolência que insistia, você mesma quebrou.
Um gole no café, quase frio.
Mas o corpo em chamas faz jogar o livro pro lado.
E se entrega aos meus beijos, inspira e rebola.
Acompanha o toque e a intensidade das minhas mãos.
Mordo e chupo seu pescoço, invado com dois dedos.
Sobe ao delírio ardente, fluente e geme.
A voracidade percorre as veias, se molha.
Suor frio e sangue quente, os músculos tremem.
Movimentos intensos lentos, tesão, gozo.
Levanto, lhe deito, de costas arranco o moletom.
Coloco pro lado, chupo já molhada, escorrendo.
Gemidos frenéticos, cinéticos, poéticos.
Vou até o fim, e vou mais, coloco ereto dentro.
Grita intrínseca, sem voz, sem eco.
Vou até o fim e volto, sangue desce. Primeira vez.
Sheyden Souza.
Maluco Sonhador.
